***

Встаёшь. Все стрелки в этом доме,
   пустом, как пахотное поле,
   на разных цифрах замерли.
    И за окном - не тишь, не глушь,
     но всё белым бело и чисто.
    На том ли свете ты, на этом?
   Или как снег тебя смели?
Подумай же о ком-то, кроме.
   Умойся, встань под тёплый душ.
    Перемотай назад на триста
    Пропащих дней, немым ответом
Перечеркнувших силу воли,
     Разбив теорию любви.
На светло-бирюзовых стенах
Ничто, помимо многоточий,
Не сможешь написать сама.
И снова, снова, снова, снова
Идёшь к нему. Им не отнять
Отраву, сцеженную в венах.
Одна, но в этом ничего плохого.
И всё же, что той было ночью?
Попробуй не сойти с ума.

декабрь 2оо8