на рубашке у Вас заплелись цветы.
На лице отразилась немая печать
печали - что лучше, чем нищеты.
В этот мир после Вас я влилась глуха:
Не талант, не больной, не слегка пиит,
А пронзительно бешеный крик петуха!..
Узнать не дано, что за Бог стоит
За желанием стопы слагать в тропу,
Где не каждый идущий по ней - пророк.
Это высшая цель - алфавит в крупу
Побрать и хранить, как зеницу, впрок.
То ли не с кем - что значит, к плечу плечом,
То ли все мы черствеем, как старый хлеб.
Это мука молчать. Но писать - о чём?
Покуда спокоен - читайте: слеп.
июнь 2оо7
Комментариев нет:
Отправить комментарий